No termino de encontrar el punto adecuado para escribir el blog, a veces porque tengo otras cosas que hacer, a veces porque ninguna idea me parece buena, a veces porque me autocensuro y no me apetece escribir aquí de ciertos temas que me dan vueltas por la cabeza.
Podría decir que estoy en un vacío creativo, que me enfrento a la ventana en blanco con un cursor que me guiña todo el tiempo, esperando que le envíe letras que se conviertan en palabras que expongan una idea, una vivencia, un deseo o, simplemente, transmitan algo.
Como es un recurso socorrido, voy a hablar de una película que lleva un mes dándome vueltas dentro de la cabeza cuyo título es Enter the void. Intentaré comentar de la forma más genérica posible para evitar destriparle la historia a nadie.
La película es pesada, lenta y previsible (pues vaya mierda de peli nos vas a comentar, pensaréis). Un metraje de 161 minutos pone a prueba la capacidad de resistencia de los glúteos más entrenados. Para mi gusto, le sobra una hora de planos psicodélicos y explicaciones que se adivinan y podían haber quedado elegantemente esbozadas.
Y a pesar de todo, sigue dando vueltas en mi cabeza y quiero volver a verla, ¿qué tiene esta peli?
Casi toda la película está rodada de forma subjetiva, desde los ojos del protagonista. Como estamos acostumbrado a jugar a FPS, tampoco representa una increible novedad (por no hablar que es un recurso que ya ha sido utilizado). En algunos momentos es divertido, en otros geniales, en otros poco creible y en algunos, un auténtico coñazo.
Las imágenes oníricas-psicotrópicas son muy efectivas, pero duran demasiado y cansan, como el minuto de pantalla parpadeante en blanco y negro (muy 2001 de Kubrick). Aun así, dan ganas de comprarse las drogas que salen.
Me gustó mucho el plano de la gente follando por toda la ciudad, es muy mágico, aunque no es coherente con lo que representa y se explica al principio de la peli (lo siento, necesito que si en una historia se dice que los dragones escupen fuego cuando comen pedernal, odio que haya una escena que rompa esa regla).
La música acompaña bien a las imágenes a pesar del sesgo house-trance que impera.
¿Por qué me gusta la peli? No lo sé bien, igual es porque está ambientada en Japón o por las luces de neón o por algunos chistes divertidos o porque encierra muchos mensajes a diferentes niveles.
En fin, si no saben que hacer con dos horas y media de su vida... Entren al vacío.
15 de diciembre de 2010
29 de noviembre de 2010
Tánatos calling
Un último estertor para comprobar si soy capaz de escribir con cierta regularidad, haciendo algo de calidad y que me divierta.
Como declaración de intenciones, vaya por delante este segundo cambio de aspecto que espero que guste a algún lector despistado, porque los habituales creo que ya se cansaron de comprobar que no he subido entradas nuevas.
En fin... veamos de lo que soy capaz...
Como declaración de intenciones, vaya por delante este segundo cambio de aspecto que espero que guste a algún lector despistado, porque los habituales creo que ya se cansaron de comprobar que no he subido entradas nuevas.
En fin... veamos de lo que soy capaz...
1 de enero de 2009
Horror vacui
Del mismo modo que la naturaleza (humana) siente horror al vacío, no quiero dejar un salto en la cronología de este blog sin publicar nada durante el horrible (para mi) año 2009.
Esta entrada la estoy escribiendo a finales del 2010 como una pequeña trampa para recordar que el año 2009, existió a mi pesar. No es que el 2010 haya sido especialmente brillante, pero ha tenido mejores momentos en general que el 2009.
Para bien o para mal, ya pasó, así que ya estoy deseando saber que me traerá hoy el futuro.
Esta entrada la estoy escribiendo a finales del 2010 como una pequeña trampa para recordar que el año 2009, existió a mi pesar. No es que el 2010 haya sido especialmente brillante, pero ha tenido mejores momentos en general que el 2009.
Para bien o para mal, ya pasó, así que ya estoy deseando saber que me traerá hoy el futuro.
21 de febrero de 2008
Anatomía Mexicana: Acercamiento general
Como lo prometido es deuda, aquí me tienen para intentar narrarles mi muy subjetiva visión de México y su contenido.
Quiero advertirles de mi visión sesgada, ya que es un país que me gusta mucho, por lo que les prometo la visión más parcial posible.
Tras el aviso a navegantes, comenzamos. La verdad es que se me hace difícil elegir por donde hacerlo. Tal vez sea una buena idea ubicarlos en la forma clásica que acostumbraría cualquier guía de viaje, enciclopedia o similar, así es que les invito a una miradita a la wikipedia.
México (aunque la RAE permite la forma Méjico, no se las recomiendo so pena de recibir odio eterno de cualquier mexicano que se precie) es un país muy interesante, donde seguro encontrar algo que te guste, ya que se puede decir que tiene de todo: climas de todas clases, playas, montañas, diferentes etnias culturales, gastronomía variada y rica, recursos naturales y un tremendo potencial humano. Sinceramente, creo que México podría ser una potencia mundial si quisieran, ser primer mundo como dicen aquí, pero la suma de intereses de los poderosos y la forma de pensar del mexicano de la calle no deja explotar el potencial atesorado.
La primera vez que llegué al aeropuerto y me monté en un taxi rumbo al hotel pensé "es como la fotocopia de mala calidad de una película estadounidense". A este pensamiento le sumé varios durante los días siguientes:
Lo siguiente que me pareció muy curioso es la brecha idiomática entre la forma de hablar español en España y en México. Ya venía medio preparado pues quien me conoce sabe que me encanta jugar con la lengua (en todas las acepciones de la frase) y soy un observador contumaz, así es que ya había notado que se habla diferente incluso de un pueblo a otro. Nos entendemos bien normalmente, pero hay muchas diferencias, sobre todo si hablas con gente de la calle. Aparte de las palabras que nunca oi en mi vida, lo peor son aquellas que tienen diferente significado allí y aquí, lo que provoca más de un malentendido.
Si quieren seguir conociendo más, no se pierdan próximas entradas...
Quiero advertirles de mi visión sesgada, ya que es un país que me gusta mucho, por lo que les prometo la visión más parcial posible.
Tras el aviso a navegantes, comenzamos. La verdad es que se me hace difícil elegir por donde hacerlo. Tal vez sea una buena idea ubicarlos en la forma clásica que acostumbraría cualquier guía de viaje, enciclopedia o similar, así es que les invito a una miradita a la wikipedia.
México (aunque la RAE permite la forma Méjico, no se las recomiendo so pena de recibir odio eterno de cualquier mexicano que se precie) es un país muy interesante, donde seguro encontrar algo que te guste, ya que se puede decir que tiene de todo: climas de todas clases, playas, montañas, diferentes etnias culturales, gastronomía variada y rica, recursos naturales y un tremendo potencial humano. Sinceramente, creo que México podría ser una potencia mundial si quisieran, ser primer mundo como dicen aquí, pero la suma de intereses de los poderosos y la forma de pensar del mexicano de la calle no deja explotar el potencial atesorado.
La primera vez que llegué al aeropuerto y me monté en un taxi rumbo al hotel pensé "es como la fotocopia de mala calidad de una película estadounidense". A este pensamiento le sumé varios durante los días siguientes:
- La gente odia cumplir reglas (incluyendo horarios).
- Hay una sensación de inseguridad palpable (mucho policia con ametralladoras y escopetas).
- Casi no existe clase media, se nota mucha diferencia entre clase alta y clase baja.
- La comida es muy picante.
- A la gente le encanta emborracharse y salir de fiesta.
- La corrupción y el nepotismo está fuertemente arraigado y aceptado.
Lo siguiente que me pareció muy curioso es la brecha idiomática entre la forma de hablar español en España y en México. Ya venía medio preparado pues quien me conoce sabe que me encanta jugar con la lengua (en todas las acepciones de la frase) y soy un observador contumaz, así es que ya había notado que se habla diferente incluso de un pueblo a otro. Nos entendemos bien normalmente, pero hay muchas diferencias, sobre todo si hablas con gente de la calle. Aparte de las palabras que nunca oi en mi vida, lo peor son aquellas que tienen diferente significado allí y aquí, lo que provoca más de un malentendido.
Si quieren seguir conociendo más, no se pierdan próximas entradas...
13 de febrero de 2008
Striking back
Ha pasado medio año desde que abandoné este blog y se sigue dando la paradoja "todo cambia mientras sigue igual". Me siento un poco más viejo, un poco más cansado, pero deseando seguir viviendo y disfrutando de mis sentidos (aunque duela a veces).
Llevo posponiendo mucho tiempo el escribir aquí. La principal razón es el cambio de rumbo que di en junio y la ingente cantidad de trabajo y consumo de tiempo que me ha supuesto, por lo que no he podido dedicarme a escribir a pesar de tener mucho que contar.
Me hubiera gustado elegir una fecha significativa para (re)comenzar esta tarea como la tienen muchas entradas de este blog, pero al final ha sido un pequeño golpe de casualidad lo que me impulsa a volver. Algo tan tonto como que alguien del mundo blog ha hablado conmigo para que leyera una entrada suya (llevaba 6 meses sin leer ningún blog), de ahí he saltado al mio para ver como se enfriaba el cadáver, de ahí al de Pedro Finch, de ahí al de Punset, querer escribir un comentario y no recordar ni la clave de acceso, lo que me ha ocupado un minuto para elegir una nueva. Ya que había hecho el trabajo, ¿por qué no comenzar a narrarles de nuevo mis tonterias varias?
Dit i fet, que dirían catalanes, valencianos, mallorquines y demás variantes lingüísticas. Hablando de lengua: enhorabuena a Blogger por permitir entradas en hebreo, árabe y persa utilizando su sistema tradicional de escritura de derecha a izquierda.
No me extiendo más en esta (re)entrada. Atentos a su pantalla si quieren conocer algo de México visto con los ojos de un español, además de opiniones varias, sin olvidar las locas teorías que buscan sentido a la vida. Por supuesto, no faltarán entradas en el Diario Imaginario.
Besos y abrazos a repartir como quieran...
Llevo posponiendo mucho tiempo el escribir aquí. La principal razón es el cambio de rumbo que di en junio y la ingente cantidad de trabajo y consumo de tiempo que me ha supuesto, por lo que no he podido dedicarme a escribir a pesar de tener mucho que contar.
Me hubiera gustado elegir una fecha significativa para (re)comenzar esta tarea como la tienen muchas entradas de este blog, pero al final ha sido un pequeño golpe de casualidad lo que me impulsa a volver. Algo tan tonto como que alguien del mundo blog ha hablado conmigo para que leyera una entrada suya (llevaba 6 meses sin leer ningún blog), de ahí he saltado al mio para ver como se enfriaba el cadáver, de ahí al de Pedro Finch, de ahí al de Punset, querer escribir un comentario y no recordar ni la clave de acceso, lo que me ha ocupado un minuto para elegir una nueva. Ya que había hecho el trabajo, ¿por qué no comenzar a narrarles de nuevo mis tonterias varias?
Dit i fet, que dirían catalanes, valencianos, mallorquines y demás variantes lingüísticas. Hablando de lengua: enhorabuena a Blogger por permitir entradas en hebreo, árabe y persa utilizando su sistema tradicional de escritura de derecha a izquierda.
No me extiendo más en esta (re)entrada. Atentos a su pantalla si quieren conocer algo de México visto con los ojos de un español, además de opiniones varias, sin olvidar las locas teorías que buscan sentido a la vida. Por supuesto, no faltarán entradas en el Diario Imaginario.
Besos y abrazos a repartir como quieran...
5 de junio de 2007
Xenofilia
Tras reflexiones varias, está decidido. Golpe de timón y me voy a vivir una temporada a México, a probar una aventura nueva que mejore todos los aspectos de mi vida (bueno, casi todos, alguno lo empeora, pero no hay nada gratis o que no cueste algo).
A partir del 15 de junio me encontrarán allá. Comienza la cuenta atrás...
A partir del 15 de junio me encontrarán allá. Comienza la cuenta atrás...
4 de junio de 2007
Otra (in)utilidad...
Acabo de encontrar otra página web que reune 2 cosas, aparentemente, paradójicas: es del Ministerio de Industria y tiene cierta utilidad.
Se trata de una página que permite conocer donde está el carburante más económico por diferentes criterios.
Encontrada gracias a Andaluxia.com.
Se trata de una página que permite conocer donde está el carburante más económico por diferentes criterios.
Encontrada gracias a Andaluxia.com.
25 de mayo de 2007
Alopelia
Me comentaba esta mañana mi amigo y compañero Pacolá sobre la subasta benéfica de un par de besos de George Clooney por 350.000 dólares en Cannes, aprovechando el Festival de Cine.
Por un lado, me parece estupendo el fin del dinero recaudado: luchar contra el sida. Lo que me parece un poco absurdo es que todo se haga en un ambiente decadente y lujoso (había que pagar 3.750 euros por cubierto para asistir a la cena) para demostrar quién está arriba y quién abajo.
En imágenes solo se ha visto a una de las ganadoras, bastante guapa y que seguro que no le resultaría difícil ligarse un George Clooney cualquiera, el verdadero o cualquier otra versión, mejorada o no, no voy a entrar en gustos.
Una curiosidad que no aclaran es si solo podían pujar mujeres o daba igual.
A todo esto, me pongo a escribir sobre algo tan frívolo porque Pacolá ha propuesto una idea destroyer tomando como base esta noticia: ¿por qué no montamos una tómbola cuyo premio sea un polvo con el famoso Pacolá? Anímense, que hay papeletas para todas. Como dicen en la feria, siempre toca. Además, nosotros invitamos al chocolate con churros, para que no tengas que pagar el cubierto...
Por un lado, me parece estupendo el fin del dinero recaudado: luchar contra el sida. Lo que me parece un poco absurdo es que todo se haga en un ambiente decadente y lujoso (había que pagar 3.750 euros por cubierto para asistir a la cena) para demostrar quién está arriba y quién abajo.
En imágenes solo se ha visto a una de las ganadoras, bastante guapa y que seguro que no le resultaría difícil ligarse un George Clooney cualquiera, el verdadero o cualquier otra versión, mejorada o no, no voy a entrar en gustos.
Una curiosidad que no aclaran es si solo podían pujar mujeres o daba igual.
A todo esto, me pongo a escribir sobre algo tan frívolo porque Pacolá ha propuesto una idea destroyer tomando como base esta noticia: ¿por qué no montamos una tómbola cuyo premio sea un polvo con el famoso Pacolá? Anímense, que hay papeletas para todas. Como dicen en la feria, siempre toca. Además, nosotros invitamos al chocolate con churros, para que no tengas que pagar el cubierto...
7 de mayo de 2007
Violencia verbal
Lo que describo a continuación no me hace nada de gracia y seguro provoca el aburrimiento y desinterés general, pero lo voy a poner en letras de todas formas, aunque solo sea un recordatorio para mí.
Va en la misma línea que esto o esto otro. Táchenme de lo que quieran, pero ser inconformista, revolucionario, tocapelotas, anarquista, luchar contra el sistema, ateo o agnóstico, no significa utilizar mal el lenguaje.
Es de sobra conocido el poder mediático de la televisión. Pasamos cientos de horas delante de ella e influye de manera manifiesta en nuestras vidas, en nuestros sueños, en nuestra forma de hablar.
De un tiempo a esta parte vengo observando que los doblajes de películas y series contienen errores gramaticales básicos, errores que se repiten en los presentadores de programas varios y tienen eco en la gente de la calle de una forma silente.
El que me saca de mis casillas últimamente es el laísmo feroz que maltrata mis oídos en diferentes programas y series. Igual es que veo demasiada televisión o, tal vez, soy un paranoico encasillado y no quiero que la lengua evolucione. El caso es que si un andaluz cecea (o sesea o zezea) es muy divertido y el tipo habla muy mal, pero si un castellano o madrileño de impecable pronunciación suelta un LA o un LO, incluso un LE, cuando no toca, no hay ningún problema, porque ellos atesoran la verdad absoluta. Venga ya...
Entiendo que el principal móvil del lenguaje es la comunicación pero me duele cada vez que noto una patada al diccionario, un empobrecimiento del léxico o un atentado a la gramática.
Di NO a la violencia contra la Lengua Española. NoLA le pegues más...
Va en la misma línea que esto o esto otro. Táchenme de lo que quieran, pero ser inconformista, revolucionario, tocapelotas, anarquista, luchar contra el sistema, ateo o agnóstico, no significa utilizar mal el lenguaje.
Es de sobra conocido el poder mediático de la televisión. Pasamos cientos de horas delante de ella e influye de manera manifiesta en nuestras vidas, en nuestros sueños, en nuestra forma de hablar.
De un tiempo a esta parte vengo observando que los doblajes de películas y series contienen errores gramaticales básicos, errores que se repiten en los presentadores de programas varios y tienen eco en la gente de la calle de una forma silente.
El que me saca de mis casillas últimamente es el laísmo feroz que maltrata mis oídos en diferentes programas y series. Igual es que veo demasiada televisión o, tal vez, soy un paranoico encasillado y no quiero que la lengua evolucione. El caso es que si un andaluz cecea (o sesea o zezea) es muy divertido y el tipo habla muy mal, pero si un castellano o madrileño de impecable pronunciación suelta un LA o un LO, incluso un LE, cuando no toca, no hay ningún problema, porque ellos atesoran la verdad absoluta. Venga ya...
Entiendo que el principal móvil del lenguaje es la comunicación pero me duele cada vez que noto una patada al diccionario, un empobrecimiento del léxico o un atentado a la gramática.
Di NO a la violencia contra la Lengua Española. No
17 de abril de 2007
Cream pie cumshot
No suelo hacer demasiado caso a los e-mails de avisos en cadena porque me parecen una mamarrachada en el 90% de los casos pero este que me acaba de llegar pertenece a ese 10% interesante e, incluso, útil.
Recuperando el espíritu luchador y revindicativo con el que nació este blog, reproduzco el texto del mensaje y hago algunas acotaciones al final:
Recuperando el espíritu luchador y revindicativo con el que nació este blog, reproduzco el texto del mensaje y hago algunas acotaciones al final:
9 de abril de 2007
Thlipsosis
Pasan los días y se convierten en meses y yo sin escribir nada. Me pregunto si la gente que escribe mucho es porque tiene mucho tiempo libre o se organizan mejor que yo. Igual es cuestión de echarle ganas y buscar un hueco incluso robándole horas al sueño. Y no es por falta de ideas porque en más de una ocasión me hago notas mentales para escribir en el blog pero nunca se concretan y al final las olvido o las desecho.
Al final me decido por una excusa como otra cualquiera para escribir aquí unas palabras. Resulta que en 20 Minutos venía un pequeño artículo a cuenta de la iniciativa de la Escuela de Escritores (con la que no tengo nada que ver para bien o para mal) por hacer una lista de palabras poco usadas o en desuso con el manido nombre de Apadrina una palabra. La verdad es que no sé cual escoger, tendría que repasar el diccionario para encontrar esa palabra que me mire con sus ojos muy abiertos, olvidada, deseando que alguien la rescate, la use, un poco temblorosa ante el peligro de ser eliminada en la siguiente edición, esperándome a mí y a nadie más.
Arracada me parece interesante, pero suena un poco mal. Tal vez sea desaliño, pero recuerdo que mis mayores aun la utilizan. Algunas tienen el problema de ser mal utilizadas, como adolecer, pero necesitan un defensor más que un padrino. Devanar es bella, pero no la siento como mía. Tupido me hace gracia, me recuerda a otra palabra con una sílaba más. Creo que me quedaré con buriel; nunca la había oido ni leido antes. A primera vista me ha parecido un instrumento o herramienta y me ha sorprendido tornándose adjetivo de cuna latina. He sentido un pellizco dentro de mi. Mis ojos la miran con amor y le hago un hueco dentro de mi cabeza, un refugio calentito donde vivir por el tiempo de vida que me quede. El día que yo falte, espero que alguna de las personas que me lee la acoja en mi nombre, aunque solo sea por los buenos momentos que hemos pasado juntos en este blog...
Al final me decido por una excusa como otra cualquiera para escribir aquí unas palabras. Resulta que en 20 Minutos venía un pequeño artículo a cuenta de la iniciativa de la Escuela de Escritores (con la que no tengo nada que ver para bien o para mal) por hacer una lista de palabras poco usadas o en desuso con el manido nombre de Apadrina una palabra. La verdad es que no sé cual escoger, tendría que repasar el diccionario para encontrar esa palabra que me mire con sus ojos muy abiertos, olvidada, deseando que alguien la rescate, la use, un poco temblorosa ante el peligro de ser eliminada en la siguiente edición, esperándome a mí y a nadie más.
Arracada me parece interesante, pero suena un poco mal. Tal vez sea desaliño, pero recuerdo que mis mayores aun la utilizan. Algunas tienen el problema de ser mal utilizadas, como adolecer, pero necesitan un defensor más que un padrino. Devanar es bella, pero no la siento como mía. Tupido me hace gracia, me recuerda a otra palabra con una sílaba más. Creo que me quedaré con buriel; nunca la había oido ni leido antes. A primera vista me ha parecido un instrumento o herramienta y me ha sorprendido tornándose adjetivo de cuna latina. He sentido un pellizco dentro de mi. Mis ojos la miran con amor y le hago un hueco dentro de mi cabeza, un refugio calentito donde vivir por el tiempo de vida que me quede. El día que yo falte, espero que alguna de las personas que me lee la acoja en mi nombre, aunque solo sea por los buenos momentos que hemos pasado juntos en este blog...
5 de marzo de 2007
Pedicación
Hoy toca cambio de tercio y caminar por esa vía de crítica y protesta que, aun tomando figurados nombres sexuales, no dejan de ser pataletas enrrabietadas en el patio de mi casa.Todo esto viene porque me pasaron la URL de un sitio con nombre tan esquivo y anodino como este: LULU. ¿Será un sitio porno de esos que tanto frecuento? Resulta que no, que es un sitio que permite autopublicarse un libro, CD o DVD con acabados profesionales, incluyendo hasta una tienda on-line.
Tras pasar un buen rato curioseando por esta web llegué a las siguientes conclusiones (obvias y conocidas):
- El precio que pagamos por un libro parece ajustarse a los costes editoriales. Utilizando la calculadora de precios que ofrece la web, publicar un solo ejemplar en B/N, con 100 hojas tamaño 6"x9", encuadernación en tapa dura y sobrecubierta me costaría unos 13,40 € (habría que sumar impuestos y algún gasto oculto, podemos redondear a 15 €). Si escalo precios por volumen de producción para hacer una tirada de 100 ejemplares me sale cada uno a 10,95 €. Creo que es más que justo el precio que pagamos al comprar un libro (aunque ya me gustaría que fuera más barato aun).
- Hagamos lo mismo con un CD. Crear un solo CD con su portada en color cuesta 4,64 €. ¿Cómo se duplica y triplica este precio en los CDs que veo en las tiendas (hablando de novedades)? Vale que hay una cadena de distribución por detrás, vale que hay que pagar al autor pero, ¿quién se queda con el resto de la pasta? Si escalo precios por volumen y hago 100 CDs, me sale cada uno a 3,86 €. Pensemos por un momento en una tirada masiva de un artista consagrado. En España, para ser disco de oro, se necesitan 40.000 copias vendidas. Si edito y publico esta cantidad me sale la unidad a 3,80 €.
No olvidemos que estamos hablando de un servicio dirigido a particulares y pequeñas empresas. ¿Cuanto costará un CD utilizando sistemas industriales de producción?
Está claro que nos la quieren meter doblada y sin vaselina. Un CD de más de 9 € es un robo descarado.
15 de febrero de 2007
Desesperando
Ya era hora, me digo mentalmente viéndola venir. Ha sido una larga hora de espera, pero ha merecido la pena. Solo tengo que mirarte para darme cuenta de lo especialmente arreglada que llegas. Y que bien hueles, cierro los ojos y nos imagino desnudos en tu cama.
Para matar el tiempo he estado observando a las otras personas que esperan o desesperan. La misma escena se repite en cada ciudad, en cada rincón, en esos puntos tópicos típicos donde todo el mundo queda, ese punto de reunión donde empiezan miles de historias. La esquina de esos grandes almacenes, al pie de ese famoso monumento, a la salida de la boca del metro. Qué más da. Lo importante en encontrarnos. Aunque es curioso que cuando más nos encontramos es cuando estamos solos, esperando. En el momento que llegan las personas esperadas, dejamos nuestra introspección y nos ponemos la máscara social, dejando de investigar nuestro interior.
Como cambia la cara de las personas que están a punto de reunirse, tanto de quien espera como de quien viene llegando. Algunos pidiendo perdón por el retraso o por llegar antes de tiempo. ¿Qué me importa a que hora llegues mientras llegues? Y tú ya estás aquí. La mujer que he esperado toda mi vida. Te miro llegar y mi corazón late más deprisa. Disfrutando cada segundo que pasa y me deja más cerca de ti.
Un metro, cincuenta centímetros, un palmo. Ya era hora. Qué lástima que hayas decidido compartir tu vida actual con él en lugar de conmigo. Veo con envidia como se ilumina vuestra sonrisa y os besáis. Imagino que es a mi a quien besas mientras os vais juntos, cogidos de la mano, a compartir vuestro tiempo.
Ya era hora, me digo mentalmente cuando apareces doblando la esquina, resuelta, caminando alegremente. ¿Serás tú la mujer de mi vida? Aquí sigo esperándote...
Para matar el tiempo he estado observando a las otras personas que esperan o desesperan. La misma escena se repite en cada ciudad, en cada rincón, en esos puntos tópicos típicos donde todo el mundo queda, ese punto de reunión donde empiezan miles de historias. La esquina de esos grandes almacenes, al pie de ese famoso monumento, a la salida de la boca del metro. Qué más da. Lo importante en encontrarnos. Aunque es curioso que cuando más nos encontramos es cuando estamos solos, esperando. En el momento que llegan las personas esperadas, dejamos nuestra introspección y nos ponemos la máscara social, dejando de investigar nuestro interior.
Como cambia la cara de las personas que están a punto de reunirse, tanto de quien espera como de quien viene llegando. Algunos pidiendo perdón por el retraso o por llegar antes de tiempo. ¿Qué me importa a que hora llegues mientras llegues? Y tú ya estás aquí. La mujer que he esperado toda mi vida. Te miro llegar y mi corazón late más deprisa. Disfrutando cada segundo que pasa y me deja más cerca de ti.
Un metro, cincuenta centímetros, un palmo. Ya era hora. Qué lástima que hayas decidido compartir tu vida actual con él en lugar de conmigo. Veo con envidia como se ilumina vuestra sonrisa y os besáis. Imagino que es a mi a quien besas mientras os vais juntos, cogidos de la mano, a compartir vuestro tiempo.
Ya era hora, me digo mentalmente cuando apareces doblando la esquina, resuelta, caminando alegremente. ¿Serás tú la mujer de mi vida? Aquí sigo esperándote...
7 de febrero de 2007
La rebelión de los gametos
Ya estamos hartos. Esta situación no puede durar más y es por eso que tomamos el control de este blog.
Nunca hemos comido pollas ni nunca lo haremos a pesar de vivir en constante opresión, sin ver la luz del día salvo en contadas ocasiones y suele significar nuestra muerte.
¿A quién no le gusta sentirse realizado? No llegar al fin último para el que cada uno ha nacido produce un alto grado de insatisfacción.
Ha llegado la hora de revindicarnos a nosotros mismos ya que nadie nos defenderá, cosa que hacemos a las órdenes de la FSH y bajo la influencia de la testosterona (y no estamos diciendo que seamos todos de sexo masculino porque no es así).
Nacemos y vivimos en total oscuridad, alimentados de forma inteligente y sana a base de fructosa, fósforo, potasio y aminoácidos principalmente. ¿Un mundo feliz? No, porque morimos sin conseguir nada en la vida, simplemente existir. Vagamos buscando nuestra media naranja, acoplarnos para ser uno, con solo la mitad de la información. Más de 300 millones y nos desprecian. ¿No es una triste vida?
¿Comprendes ahora porqué tomamos el control de este blog? Es necesario sacudir conciencias, despertar los instintos, programar nuestro próximo objetivo. Nada debe desviarnos de nuestro camino. ¡Hermanos, reuníos! Ya está bien de hablar de tonterías, ser sensibleros, pensar en el qué dirán, construir absurdas teorías. ¡Basta! ¿Aquí cuando se folla? Es que ni una triste paja… Los días pasan vacíos, trabajar, comer y dormir. ¿Qué vida es esta?
No hay como unirse y presionar para conseguirlo. Ya lo noto, nuestro objetivo va a cumplirse. El corazón se acelera, sube la temperatura. Siento que me arrastran como sumergido en el mar y una potente ola te lleva sin control, a toda velocidad. Un momento, ¿qué es esto? Parecen cristales de Böttcher brillando y reflejando esta luz, tanta luz… luz… ¿luz? Siempre me dijeron que no fuera hacia la luz y ahora me envuelve y siento como muero, entre espasmos cada vez más débiles, junto a mis hermanos. Una nueva promesa de revolución incumplida.
Nunca hemos comido pollas ni nunca lo haremos a pesar de vivir en constante opresión, sin ver la luz del día salvo en contadas ocasiones y suele significar nuestra muerte.
¿A quién no le gusta sentirse realizado? No llegar al fin último para el que cada uno ha nacido produce un alto grado de insatisfacción.
Ha llegado la hora de revindicarnos a nosotros mismos ya que nadie nos defenderá, cosa que hacemos a las órdenes de la FSH y bajo la influencia de la testosterona (y no estamos diciendo que seamos todos de sexo masculino porque no es así).
Nacemos y vivimos en total oscuridad, alimentados de forma inteligente y sana a base de fructosa, fósforo, potasio y aminoácidos principalmente. ¿Un mundo feliz? No, porque morimos sin conseguir nada en la vida, simplemente existir. Vagamos buscando nuestra media naranja, acoplarnos para ser uno, con solo la mitad de la información. Más de 300 millones y nos desprecian. ¿No es una triste vida?
¿Comprendes ahora porqué tomamos el control de este blog? Es necesario sacudir conciencias, despertar los instintos, programar nuestro próximo objetivo. Nada debe desviarnos de nuestro camino. ¡Hermanos, reuníos! Ya está bien de hablar de tonterías, ser sensibleros, pensar en el qué dirán, construir absurdas teorías. ¡Basta! ¿Aquí cuando se folla? Es que ni una triste paja… Los días pasan vacíos, trabajar, comer y dormir. ¿Qué vida es esta?
No hay como unirse y presionar para conseguirlo. Ya lo noto, nuestro objetivo va a cumplirse. El corazón se acelera, sube la temperatura. Siento que me arrastran como sumergido en el mar y una potente ola te lleva sin control, a toda velocidad. Un momento, ¿qué es esto? Parecen cristales de Böttcher brillando y reflejando esta luz, tanta luz… luz… ¿luz? Siempre me dijeron que no fuera hacia la luz y ahora me envuelve y siento como muero, entre espasmos cada vez más débiles, junto a mis hermanos. Una nueva promesa de revolución incumplida.
31 de enero de 2007
Limitaciones sociales
Él me habló de ella y salté de enlace en enlace hasta encontrarla. Ahora sí te comprendo, después de verla, oírla, imaginarla, leerla. Lástima que las convenciones sociales, las barreras de nuestras circunstancias, el prejuicio de nuestros gustos y el secreto de nuestros pensamientos formen una barrera de miedos y excusas que no nos permitan utilizar todos nuestros sentidos.
Ya dije en otro post que intento ir por la vida con todos los sentidos alerta, abiertos. No es raro la vez que me cruzo con alguien que me llama la atención por algo y automáticamente intento captar a qué huele. Algunas veces me sucede al revés, huelo algo delicioso y busco el origen con mi mirada. A pesar de ser algo de lo que disfruto, siempre es una experiencia incompleta, como un orgasmo-bebé, está bien pero quieres más.
Supongo que si intentara darle un lametón en el hombro a alguien me llevaría, como mínimo, una torta. ¿Por qué no puedo acercarme a ti para saber como huele tu pelo y tengo que disimular para hacerlo? ¿Qué tiene de malo que toque tu mano, tu brazo o tu cuello para sentir la suavidad que prometes? ¿Crees que te quiero follar? Pues claro que quiero hacerlo, hedonista es mi apellido, pero no voy a hacerlo si tú no quieres. Solo deseo tener una “imagen” más completa de ti. No conformarme con oír tu voz, o verte ahí tan distante, ni siquiera que me llegue tu olor es suficiente.
Y ahora él me dice que está enamorado de ella. Y ella eres tú. Y tú no me dejas conocerte pero lo que sé de ti es bastante para comprenderle.
Hace poco se le dio cierta repercusión mediática al movimiento de “regalar abrazos”. ¿Y si pongo en marcha el de “regalar besos”? Mejor aun: Regalo experiencias sensoriales completas, ¿quieres una?
Ya dije en otro post que intento ir por la vida con todos los sentidos alerta, abiertos. No es raro la vez que me cruzo con alguien que me llama la atención por algo y automáticamente intento captar a qué huele. Algunas veces me sucede al revés, huelo algo delicioso y busco el origen con mi mirada. A pesar de ser algo de lo que disfruto, siempre es una experiencia incompleta, como un orgasmo-bebé, está bien pero quieres más.
Supongo que si intentara darle un lametón en el hombro a alguien me llevaría, como mínimo, una torta. ¿Por qué no puedo acercarme a ti para saber como huele tu pelo y tengo que disimular para hacerlo? ¿Qué tiene de malo que toque tu mano, tu brazo o tu cuello para sentir la suavidad que prometes? ¿Crees que te quiero follar? Pues claro que quiero hacerlo, hedonista es mi apellido, pero no voy a hacerlo si tú no quieres. Solo deseo tener una “imagen” más completa de ti. No conformarme con oír tu voz, o verte ahí tan distante, ni siquiera que me llegue tu olor es suficiente.
Y ahora él me dice que está enamorado de ella. Y ella eres tú. Y tú no me dejas conocerte pero lo que sé de ti es bastante para comprenderle.
Hace poco se le dio cierta repercusión mediática al movimiento de “regalar abrazos”. ¿Y si pongo en marcha el de “regalar besos”? Mejor aun: Regalo experiencias sensoriales completas, ¿quieres una?
30 de enero de 2007
Diario Imaginario: Compulsión servicial
No se que pasa que últimamente me paso la vida en los servicios. Follando. Es conocer a una chica y nos entra tal urgencia sexual que el lugar más "discreto" y próximo es un puto servicio.
La verdad es que un servicio limpio es una bendición que hay que agradecer a la señora (hay un 95% de probabilidad de que haya sido una señora) de la limpieza y a los usuarios que hacen que se mantenga limpio. Y tenemos la otra cara de la moneda, la que te obliga a elegir si remojar tus pantalones en orina o intentar no recibir un pellizco escrotal con la cremallera (una de las ventajas de los pantalones con botones en lugar de cremallera es que el peligro de pellizcos escrotales es cercano a cero).
La verdad es que follar en un servicio es divertido (si ya damos por buena la condición de cierta limpieza). Por un lado está eso de ser un sitio diferente a la cama, la posibilidad de nuevas posturas. Por otro lado, hay un morbo añadido cuanto más público es el sitio (aunque esto suele ser inversamente proporcional a su limpieza). Por último, está la diversión de que uno de los dos no está en el servicio adecuado (a menos que sea una pareja homo), por lo que merece la pena ver las caras de los usuarios "normales" cuando se encuentran a alguien no esperado saliendo del w.c. Haciendo un poco de fusión de estas posibilidades, no quiero dejar de hablar de los servicios para minúsvalidos, que pierden encanto al estar, no siempre, en un cubículo separado, pero que ganan puntos con las barras de ayuda que aportan nuevos elementos que dan soporte a más posturas.
Y todo este rollo es porque hace 3 días escasos volví a follar en un servicio, con el valor añadido de ser la primera vez que lo he hecho con dos chicas. Si es que cuando uno es servicial...
La verdad es que un servicio limpio es una bendición que hay que agradecer a la señora (hay un 95% de probabilidad de que haya sido una señora) de la limpieza y a los usuarios que hacen que se mantenga limpio. Y tenemos la otra cara de la moneda, la que te obliga a elegir si remojar tus pantalones en orina o intentar no recibir un pellizco escrotal con la cremallera (una de las ventajas de los pantalones con botones en lugar de cremallera es que el peligro de pellizcos escrotales es cercano a cero).
La verdad es que follar en un servicio es divertido (si ya damos por buena la condición de cierta limpieza). Por un lado está eso de ser un sitio diferente a la cama, la posibilidad de nuevas posturas. Por otro lado, hay un morbo añadido cuanto más público es el sitio (aunque esto suele ser inversamente proporcional a su limpieza). Por último, está la diversión de que uno de los dos no está en el servicio adecuado (a menos que sea una pareja homo), por lo que merece la pena ver las caras de los usuarios "normales" cuando se encuentran a alguien no esperado saliendo del w.c. Haciendo un poco de fusión de estas posibilidades, no quiero dejar de hablar de los servicios para minúsvalidos, que pierden encanto al estar, no siempre, en un cubículo separado, pero que ganan puntos con las barras de ayuda que aportan nuevos elementos que dan soporte a más posturas.
Y todo este rollo es porque hace 3 días escasos volví a follar en un servicio, con el valor añadido de ser la primera vez que lo he hecho con dos chicas. Si es que cuando uno es servicial...
26 de enero de 2007
Odio / Hate
A lo mejor asocias el título de este post con un interesante comic de Peter Bagge que tiene este mismo nombre (en España lo publica Ediciones La
Pero no, se trata de la nueva sección que le había prometido a Esther y la hago realidad a través de este post. La forma de añadir tu odio favorito del momento es en forma de comentario a este post. Para que sea más dinámico y no se pierda en el día a día, crearé un nuevo recuadro en la barra de la derecha para que leas los últimos odios añadidos y puedas dejar el tuyo.
Vamos, ¿a qué esperas? Todos odiamos algo o a alguien, no te hagas el santurrón.
Odio que no me dejen comentarios...
25 de enero de 2007
El sexo ha muerto, ¡viva el sexo!
Es la hora. Ha llegado el momento. El pasado solo existirá en ti porque ya no hay más futuro para mí. Todo ha conducido a este momento, como una conjura divina o una suma de casualidades. Y a pesar de todo, te deseo, más que el primer día que te vi, cuando aun no me atrevía a tocarte, ni siquiera a hablarte.
Tu voz es un murmullo que me aísla del resto del mundo, que me llama junto a ti, suave, cadencioso, bello, íntimo. Tampoco puedo olvidar cuando te enfadas, casi ruges, con una fuerza destructiva que nadie habría adivinado nunca contemplando tu plácida belleza. ¿Qué embrujo obraste en mí para desear estar siempre junto a ti?
Los dos desnudos, acariciándonos, sintiendo el calor del sol, ¿te acuerdas? Sentirte en mis dedos, en toda mi piel, es un placer; aspirar tu aroma es emborracharse sin beber nada.
Cuando llego a ti, te encuentro tumbada, desnuda, ofrecida, esperándome. Sé que has estado con otros, pero no te aman como yo, no saben descubrir y disfrutar de tus secretos. Siempre me reservas lo mejor de ti y por eso te amo. Noto tu calor, tu textura de seda. Mis dedos recorren tus curvas, trazan dibujos imaginarios. A medida que bajo más, siento tu humedad, regalo salado que deseo. Bajo hasta sumergirme en tu interior y vuelvo al vientre de mi madre, libre, amado, sin problemas, solamente existimos tú y yo. Me muevo rítmicamente, a veces rápido, otras muy lentamente. Me detengo, descanso sobre ti, continúo. Y no dejas de susurrar en mis oídos.
¿Qué más se puede pedir? Que no acabe nunca, que sigamos así siempre, hasta el final del tiempo. Pero mi tiempo se ha acabado, el sol se oculta y tengo que volver a mi mundo, a mis problemas, a mis manías, a escribir aquí cuanto amor siento por ti aunque tú no vas a acompañarme, pues te quedarás ahí, fría, esperando a los demás.
Hoy muero, pero tú sigues viviendo y seré parte de ti porque no seré nadie. Dame un último beso y recuérdame siempre, igual que yo te he llevado siempre en mi pensamiento, aunque estuvieras lejos. Quedan mis cenizas en mi amada playa para siempre, sintiendo el vaivén de las olas, el calor del sol y el olor del mar...
Tu voz es un murmullo que me aísla del resto del mundo, que me llama junto a ti, suave, cadencioso, bello, íntimo. Tampoco puedo olvidar cuando te enfadas, casi ruges, con una fuerza destructiva que nadie habría adivinado nunca contemplando tu plácida belleza. ¿Qué embrujo obraste en mí para desear estar siempre junto a ti?
Los dos desnudos, acariciándonos, sintiendo el calor del sol, ¿te acuerdas? Sentirte en mis dedos, en toda mi piel, es un placer; aspirar tu aroma es emborracharse sin beber nada.
Cuando llego a ti, te encuentro tumbada, desnuda, ofrecida, esperándome. Sé que has estado con otros, pero no te aman como yo, no saben descubrir y disfrutar de tus secretos. Siempre me reservas lo mejor de ti y por eso te amo. Noto tu calor, tu textura de seda. Mis dedos recorren tus curvas, trazan dibujos imaginarios. A medida que bajo más, siento tu humedad, regalo salado que deseo. Bajo hasta sumergirme en tu interior y vuelvo al vientre de mi madre, libre, amado, sin problemas, solamente existimos tú y yo. Me muevo rítmicamente, a veces rápido, otras muy lentamente. Me detengo, descanso sobre ti, continúo. Y no dejas de susurrar en mis oídos.
¿Qué más se puede pedir? Que no acabe nunca, que sigamos así siempre, hasta el final del tiempo. Pero mi tiempo se ha acabado, el sol se oculta y tengo que volver a mi mundo, a mis problemas, a mis manías, a escribir aquí cuanto amor siento por ti aunque tú no vas a acompañarme, pues te quedarás ahí, fría, esperando a los demás.
Hoy muero, pero tú sigues viviendo y seré parte de ti porque no seré nadie. Dame un último beso y recuérdame siempre, igual que yo te he llevado siempre en mi pensamiento, aunque estuvieras lejos. Quedan mis cenizas en mi amada playa para siempre, sintiendo el vaivén de las olas, el calor del sol y el olor del mar...
24 de enero de 2007
Diario Imaginario: Amores compulsivos
Lo vives y no te lo crees, así es que te lo cuento con la esperanza de que te diviertas aunque no te creas lo que narro.
Por esos milagros de la Internet, que por cotidianos no dejan de tener pinta de milagro, conozco a una chica (¿ya empezamos con la incredulidad?) y tras el intercambio de correspondencia electrónica de rigor, por fin nos ponemos de acuerdo para conocernos en el mundo real (?). No te la describo no sea que la conozcas y se compliquen las cosas. Basta saber, y ya verás que es un dato importante, que ella se definía como lesbiana.
Quedamos para cenar en un restaurante japonés (llámame hortera o sofisticado, pero el pescado crudo me pierde). Tras la cena, nos metemos en la zona gay de la ciudad por aquello de seguir siendo sofisticado o, a lo mejor, hortera. Concretamente, vamos a un bar de lesbianas donde puedo comprobar que era conocida.
Después de algunas copas y algo de charla, me dice que soy muy frío (¿te puedes creer?), lo que interpreto como una provocación y no entro al trapo, explicándole que no soy frío sino que me he hecho la firme promesa de no ser yo quien de el primer paso (¿cobardía o caballerosidad?).
Se lo piensa y me pone postura peliculera para beso (ya sabes, ojos entrecerrados, oferta de labios y acercamiento de cabeza). Y aquí si entré al trapo (y a la boca).
Ya que estamos en asuntos de besos y bocas, resulta que las manos se aburren y se unen a la guerra. Así es que hazte la foto mental: un tío (guapo e imponente como yo) en un bar de lesbianas morreándose y magreando a una tía (que parece que también tenía estatus de lesbiana).
En fin, tras esta escaramuza (el parte de guerra marcaba alrededor de las 2 de la mañana) la chica va a llamar por teléfono a casa para pedir prórroga (el eterno cuento de Cenicienta).
Terminamos nuestras copas y me lleva a un “bareto” (en la misma zona) con fama de ser punto de reunión de parejas swingers. Estaba casi vacío (solo estaban dos personas más que parecían no hacer pareja y ni recuerdo a que sexo pertenecían aunque creo recordar que eran hombres).
Lo mejor es la camarera (o camarero) que resulta que es travesti o transexual, vaya Vd. a saber. Una belga u holandesa grande, rubia con el pelo corto y tetuda, de unos cuarenta y algo de años.
Más copas, más charla, más besos, más sobe. En un momento dado, me dice que vayamos al baño. Cosa que hago aunque no tenías ganas de hacer pipí en ese momento.
Es cerrar la puerta y se convierte en un pulpo sexual: en un momento tenía el sujetador subido y las tetas (preciosas, por cierto) al aire; la falda arremangada y las bragas camino de sus tobillos; la cremallera de mi pantalón, violada y mi polla en una mano.
Y va y me dice la cosa más bonita y romántica que me han dicho nunca en toda mi vida: "¡Cómeme el coño!"
No me lo podía creer. Jamás ninguna mujer me ha dicho esto (salvo en mis fantasías). Normalmente siempre han usado algún eufemismo o una bonita elipsis que lo deja todo sobrentendido (por no hablar de los gestos o miradas).
Para no hacerlo muy largo, ya sabes que esta es una de mis debilidades y no tiene que volver a repetírmelo (lo mismo me hubiera corrido de la impresión de volver a oírlo).
Y allí que me pongo a la tarea requerida con toda la ilusión y el cariño del mundo (tengo que aprovechar para enviar agradecimientos a la persona que limpia y mantiene los servicios en cuestión; estaban impecables). En este momento tocaría una bonita descripción sobre su coño, pero me ahorraré los detalles y solo diré que era un coño precioso (algo peludo para mi gusto, pero eso es algo fácil de arreglar) en perfecta armonía con las tetas de la dueña. En resumen, un conjunto de concurso, si es que hay concursos de esto, quién sabe.
Por no romper el ritmo de la acción, resulta que sentimos unos golpes en la puerta y una voz con acento europeo nos conmina a no seguir con la acción, lo que podríamos traducir por "nos cortó el rollo". Nos arreglamos las prendas sociales y salimos con cara de buenas personas. Nos cae un pequeño sermón sobre el uso y abuso de los servicios de tan respetable sitio; sin olvidar que un rey como yo debería llevar a una princesa como ella a un castillo de cinco estrellas (le iba a responder que nada me gustaría más, pero que en pocos minutos mi princesa se iba a convertir en calabaza, pero esa noche no estaba yo bravo y tampoco entré al trapo).
Terminamos nuestra copa y nos vamos, no sin antes conseguir que la pobre mujer (o lo que sea) se sienta un poco mal por la escenita que nos había montado. Como el hechizo estaba a punto de cumplir, trasladé a Cenicienta a su residencia y nos despedimos con esa sensación de que la noche podía haber dado más juego pero que la vida es así de cabrona.
Y mi historia termina con un romántico final (como se merece esta historia): Regresé a casa para pasar la noche en soledad con un agradable olor en mi corazón, el olor de su coño en el dedo corazón de mi mano derecha.
Este relato lo escribí en octubre de 2001 (una odisea del espacio... adecuado). El título alternativo que barajé era "Su olor en mi corazón". Espero que haya sido de su agrado (para quien no lo conociera ya, claro).
Por esos milagros de la Internet, que por cotidianos no dejan de tener pinta de milagro, conozco a una chica (¿ya empezamos con la incredulidad?) y tras el intercambio de correspondencia electrónica de rigor, por fin nos ponemos de acuerdo para conocernos en el mundo real (?). No te la describo no sea que la conozcas y se compliquen las cosas. Basta saber, y ya verás que es un dato importante, que ella se definía como lesbiana.
Quedamos para cenar en un restaurante japonés (llámame hortera o sofisticado, pero el pescado crudo me pierde). Tras la cena, nos metemos en la zona gay de la ciudad por aquello de seguir siendo sofisticado o, a lo mejor, hortera. Concretamente, vamos a un bar de lesbianas donde puedo comprobar que era conocida.
Después de algunas copas y algo de charla, me dice que soy muy frío (¿te puedes creer?), lo que interpreto como una provocación y no entro al trapo, explicándole que no soy frío sino que me he hecho la firme promesa de no ser yo quien de el primer paso (¿cobardía o caballerosidad?).
Se lo piensa y me pone postura peliculera para beso (ya sabes, ojos entrecerrados, oferta de labios y acercamiento de cabeza). Y aquí si entré al trapo (y a la boca).
Ya que estamos en asuntos de besos y bocas, resulta que las manos se aburren y se unen a la guerra. Así es que hazte la foto mental: un tío (guapo e imponente como yo) en un bar de lesbianas morreándose y magreando a una tía (que parece que también tenía estatus de lesbiana).
En fin, tras esta escaramuza (el parte de guerra marcaba alrededor de las 2 de la mañana) la chica va a llamar por teléfono a casa para pedir prórroga (el eterno cuento de Cenicienta).
Terminamos nuestras copas y me lleva a un “bareto” (en la misma zona) con fama de ser punto de reunión de parejas swingers. Estaba casi vacío (solo estaban dos personas más que parecían no hacer pareja y ni recuerdo a que sexo pertenecían aunque creo recordar que eran hombres).
Lo mejor es la camarera (o camarero) que resulta que es travesti o transexual, vaya Vd. a saber. Una belga u holandesa grande, rubia con el pelo corto y tetuda, de unos cuarenta y algo de años.
Más copas, más charla, más besos, más sobe. En un momento dado, me dice que vayamos al baño. Cosa que hago aunque no tenías ganas de hacer pipí en ese momento.
Es cerrar la puerta y se convierte en un pulpo sexual: en un momento tenía el sujetador subido y las tetas (preciosas, por cierto) al aire; la falda arremangada y las bragas camino de sus tobillos; la cremallera de mi pantalón, violada y mi polla en una mano.
Y va y me dice la cosa más bonita y romántica que me han dicho nunca en toda mi vida: "¡Cómeme el coño!"
No me lo podía creer. Jamás ninguna mujer me ha dicho esto (salvo en mis fantasías). Normalmente siempre han usado algún eufemismo o una bonita elipsis que lo deja todo sobrentendido (por no hablar de los gestos o miradas).
Para no hacerlo muy largo, ya sabes que esta es una de mis debilidades y no tiene que volver a repetírmelo (lo mismo me hubiera corrido de la impresión de volver a oírlo).
Y allí que me pongo a la tarea requerida con toda la ilusión y el cariño del mundo (tengo que aprovechar para enviar agradecimientos a la persona que limpia y mantiene los servicios en cuestión; estaban impecables). En este momento tocaría una bonita descripción sobre su coño, pero me ahorraré los detalles y solo diré que era un coño precioso (algo peludo para mi gusto, pero eso es algo fácil de arreglar) en perfecta armonía con las tetas de la dueña. En resumen, un conjunto de concurso, si es que hay concursos de esto, quién sabe.
Por no romper el ritmo de la acción, resulta que sentimos unos golpes en la puerta y una voz con acento europeo nos conmina a no seguir con la acción, lo que podríamos traducir por "nos cortó el rollo". Nos arreglamos las prendas sociales y salimos con cara de buenas personas. Nos cae un pequeño sermón sobre el uso y abuso de los servicios de tan respetable sitio; sin olvidar que un rey como yo debería llevar a una princesa como ella a un castillo de cinco estrellas (le iba a responder que nada me gustaría más, pero que en pocos minutos mi princesa se iba a convertir en calabaza, pero esa noche no estaba yo bravo y tampoco entré al trapo).
Terminamos nuestra copa y nos vamos, no sin antes conseguir que la pobre mujer (o lo que sea) se sienta un poco mal por la escenita que nos había montado. Como el hechizo estaba a punto de cumplir, trasladé a Cenicienta a su residencia y nos despedimos con esa sensación de que la noche podía haber dado más juego pero que la vida es así de cabrona.
Y mi historia termina con un romántico final (como se merece esta historia): Regresé a casa para pasar la noche en soledad con un agradable olor en mi corazón, el olor de su coño en el dedo corazón de mi mano derecha.
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Este relato lo escribí en octubre de 2001 (una odisea del espacio... adecuado). El título alternativo que barajé era "Su olor en mi corazón". Espero que haya sido de su agrado (para quien no lo conociera ya, claro).
23 de enero de 2007
Gang bang
En primer lugar, pedir disculpas al contubernio (en el sentido original de la palabra) de lectores que aparecen por aquí con cierta frecuencia por el asunto del voto para el concurso de 20 minutos. Como decía Nancy, solo pueden votar los que tengan un blog inscrito (supongo que para evitar votos "arreglados") por lo que al final se convierte en un concurso endogámico que no admite votos "externos". Gracias por vuestra intención en cualquier caso.
Por lo pronto, el principal objetivo al apuntarme al concurso se ha cumplido: hay varias lectoras nuevas (bueno, y algún lector más, aunque no fuera el objetivo original) que espero se queden por aquí y hagan muchos comentarios.
Mirando el desfile de banderitas (ya ven que de nuevo estoy contando gente) que pasan por aquí (y aplicando el criterio de la "duda metódica") me ha sorprendido un lugar de España con un nombre tan pintoresco como Caserío Derramador que Google se ha encargado de situármelo en el mapa para paliar mi incultura manifiesta. No me negarán que el nombre da mucho juego. Si el visitante que pasó por este blog lo vuelve a hacer, por favor, le agradecería que me comunicara el gentilicio del lugar. Está en Elche y la entrada que más ha llamado mi atención es esta.
Por último, comunicaros que voy a abrir una sección nueva a petición de una apreciada lectora pero que necesita de vuestra participación directa. Sigan leyendo este blog.
Por lo pronto, el principal objetivo al apuntarme al concurso se ha cumplido: hay varias lectoras nuevas (bueno, y algún lector más, aunque no fuera el objetivo original) que espero se queden por aquí y hagan muchos comentarios.
Mirando el desfile de banderitas (ya ven que de nuevo estoy contando gente) que pasan por aquí (y aplicando el criterio de la "duda metódica") me ha sorprendido un lugar de España con un nombre tan pintoresco como Caserío Derramador que Google se ha encargado de situármelo en el mapa para paliar mi incultura manifiesta. No me negarán que el nombre da mucho juego. Si el visitante que pasó por este blog lo vuelve a hacer, por favor, le agradecería que me comunicara el gentilicio del lugar. Está en Elche y la entrada que más ha llamado mi atención es esta.
Por último, comunicaros que voy a abrir una sección nueva a petición de una apreciada lectora pero que necesita de vuestra participación directa. Sigan leyendo este blog.
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